Вічний джаз
Вічний джаз грає мені тиша,
Темрява бреше, наче пуста.
Ні, вона плаче, я її не залишу.
Цей вірш – слова на її вустах.

Віра – лялька в очах патріарха.
Сонетом спливають роки в руках Бога.
Свобода єдина дає стати монархом,
Іти в самоті і творити дороги.

Гаснуча квітка дасть світові світла
І ознаменує цим третій кінець.
Зірветься бомба. Замруть всі молитви,
Залишиться тиша. Хто живий – молодець.

Далеко десь потяг простукав кістьми,
Стіни, як завжди, між собою шепочуться
Про те, як колись Він повстане із тьми.
Але у це зараз вірить зовсім не хочеться.

Бо світло рве завісу ночі,
Ще трохи, годинку, і кину промінь на небо.
І темрява знову мені щось шепоче.
А я їй: мовчи, не треба, не треба…

«На N колію, мабуть, хтось прибув», -
Каже вокзал нерозбірливо, сонно.
До мене нізвідки мелодія лине
І, начебто голос, звучить монотонно.

Та я не лякаюсь, так часто у нас:
Це тиша співає вночі вічний джаз.
            *  *  *

Люди
Убить в себе человека.
Чтобы стать им.
Человечность?
- Сборник правил двадцать первого века.
    Сбор стандартов вранья.
Грим.
Закроет все и откроет
                блики
Этих чудных существ.
Смысл чей неизвестен.
        Люди, человеки,
Живите, не мешая другим!
Не мешайте мечтать
    и мне жить не мешайте.
Я другой, я иной, но порой,
    я такой, как и вы.
Иногда забывайте,
    кто  такой и чего натворил.
И смотрите на меня с открытыми глазами,
    Слушайте меня своими ушами,
    но, увы, 
    я не доволен
вами.
Люди! Мне скучно разговаривать
С немыми!
Кто я для вас? Никто из ниоткуда.
Когда я жив был и когда умер.
Мне надо двое лишь иль трое.
Зачем друг
    другу мы, люди?
Мир вам и оставайтесь сами собой,
Или, точнее, теми, кого играете.
Жизнь – это страшный бой.
Почти все вы не живете.
    Вы проиграете.
Бессмысленно жить
    ради
    смысла.
Глуповато искать это чудо.
Это не должно было случиться,
Это случайно вышло.
Но это всегда
    с нами
    будет… 
До смерти…
В гитаре запрятана тайна.
Эта тайна именуется творчеством
Повести…
Целый мир в одной струне,
    в точке
На чистом листе бумаги.
    Строчки…
Это целая жизнь. Вся Вселенная
    В одном комочке.
Это та, чудная,
    неприкосновенная, 
    забвенная,
    прекрасная,
    непонятная,
    Неискривленная нами Душа.
Что есть Душа?
Это двери или нами навешенный замок,
Или целая комната.
А, возможно, душа – это человек,
Только самый настоящий…

И вот на бумажный лист
    ложатся миры 
Чудные и необыкновенно
    красивые,
Они медленно падают под
Плачущую музыку
    угасающей
    жизни.
Медленно покачиваясь слева направо,
На волнах умиротворенной
    Души.
Беззвучно соприкасаются с полотном.
Чьи-то мысли обозначают конец данной Вечности.
    Прощайте…

        * * *

Грусть
Когда тебе грустно –
Идет дождь.
Когда тебе весело –
Я иду к тебе.
Когда падает снег,
Ты меня не любишь.

Ты не любишь меня.
Я поэт.
Осень плачет тобою,
Ты – грусть.
Я смотрю на тебя
И вовек
Ты останешься ею
Пусть.

Ты меня избегаешь.
Непонятно
Зачем,
Что случилось.
Мысли
Обволакивают разум.
Я же к ней подходил –
Ничего не получилось.

Мелочная разлука.
Мысли.
Мысли.
Двухминутный снег.
Часом раньше
Ты сказала мне Нет.

И я обрадовался,
Не зная повода
к веселию.
В тот же день обнаружил
Дущу повешенной.
Это было,
Как утром тяжелое похмелье,
Только смерть,
Она же вечна.

И вдруг ты стала 
Очень нужна.
Вот только ветер нес
Холод
С севера.
Ты
Была, Будешь
Не так важна,
Как улыбки
Заблудшего клевера.

И ты
Стала
Пролетающими листьями
В вездесущем
Толкающем
Ветре.